Consorcio poemático

de sueltos y abonados 

“Consorcio poemático”, con lo que sugiere de aquello que ha sido reunido por el azar, el capricho o la contingencia, sin reclamar otro principio de legitimación para su existencia, acaso sea la categoría irreverente a la que pertenece todo libro de poesías; al fin y al cabo, un poema no construye un mundo y desde el régimen de un mundo un poema es un milagro, único e injustificable. No sabemos (no podríamos saber) cuál es la relación de un quehacer poético con una existencia, pero, sin medida ni proporción asignable, es esa relación la que nos pone en contacto con una voz y unas maneras. La poesía de Lis Harguindey es en buena medida un diálogo íntimo que podemos entrever en sus fragmentos; es también un canto que se quiebra por el fragor de la vida y “los violentos escenarios de los sueños”. Sus poemas están tenuemente enhebrados por una honda tristeza, por el dolor del amor y -pero tal vez por sobre todo- por una fe (o una ética) obstinada y valerosa en continuar; en continuar reconstruyendo las ciudades devastadas. Así lo escribe ella: “regresad sin temor (…) que las dulces esperanzas sobrevivan”. 

                                   Juan Molina

Lis Harguindey.

Nacida en el 67 en Morón, apenas asomó al mundo llamó la atención por la terquedad de sus pelos que se pensó atribuir a las raíces vascas. En la escuela brilló en un acto escolar, y ganó su primer premio a la poesía otorgado por la señorita Marta, en cuarto grado. Se dice que leyó un libro presionada por esa maestra. A los 16 dirigió una revista “subte”, consiguió unos poemas inéditos de Miguel Abuelo, le sacó una foto a Spinetta y otra a Litto Nebbia, entrevistó a la banda V8 y salió en televisión hablando mal de la guerra y bien de los jóvenes. Debido a todo ese éxito decidió estudiar dactilografía, teatro y antropología, antes de decidirse por psicología, carrera que finalmente terminó sin ningún esfuerzo, veinte años después. Este es su segundo libro publicado, pero el primero no lo recuerda nadie y aunque tiene un par de copias en su poder, no autoriza su divulgación. 

En “Consorcio…” los poemas se juntan como vecinos obligados a ponerse de acuerdo en algunas cosas como para ocupar juntos el espacio de un libro. Como administradora, tuvo la tarea de declarar no gratos unos versos, pero en general se ha mostrado bastante tolerante. Se espera que el año próximo publique su Pabur, si la editorial y el público acompañan.

Poemas de "Consorcio..."

Hasta lo más delicado

tiene su cuestión intempestiva

Un átomo sin gracia

fortalecido en porfiadez

torpeza, grosería.

Hasta lo más moderno

tiene un poco

de renovada prisión

de genes clásicos

Lo más ambicioso

no resiste al poco

la hermética máscara

de hierro

adora en secreto

a la publicidad


……………………….


Vendría más seguido

si tuviera un corazón de marfil

vendría con la lluvia y la tristeza

vendría con la fauna

y el malentendido

vendría con la insensatez

y volvería a hacerla ley

si tuviera un cerebro de marfil


…………………………


Mar: me preocupan

tu patria

tus gajos

tu naranjal de estrellas inmaduras

Podría ser tu estirpe

lo adivino,

si dejaras de llamarme

con tus nombres

vientos repetidos

que prohíben costa alguna

al balsar incauto

de esta dentadura

19/10 - Inconmovible nos conmovió

Inhabitual y preciso claroscuro de la feroz cotidianeidad, donde los poemas irrumpen como un vitral dentro del que la propia muerte es conjurada, siendo apenas un simple y tan solo aparente final con puntos suspensivos.

Poemas ágiles, candentes, en los que acecha un mismo viento capaz de hacer y deshacer todo a su antojo, anclando resonancias tan insólitas como esa paz de vía muerta en cada paisaje para nunca perdido. Terrible y propia dicha de poder nombrar sin detener nunca.

Intensa, exenta de dialéctica y por sobre todo inconmovible tan solo en apariencia. Como una clave lunar donde emerger en canto, que es a la vez silencio y todo lo que el lenguaje fuera capaz de ofrendar al ser vivido. Como escribiría Alejandra Pizarnik: “con el modelo adelante, a fin de no equivocarse”.

                                                                                                           Fernando Noy

Poemas INCONMOVIBLES

Exterior

*
Muérdago
boca con escamas
paredes revocadas con cemento
palabras revestidas
en papel de regalo
humo de menta
manchas de cielo atrás
de la ventana.
Manchas de humedad en todas partes.
Dos veces
diez veces
silencio multiplica cero.


*
Negras las plantas de los pies.
Con dos dedos
y un ojo
soy
mi propio telescopio.


Interior

*
Cuatro habitaciones,
tres baños
dos escaleras
un living comedor
un escritorio
un jardín con rosas blancas y amarillas.
Y pájaros, perfumes,
aire con niebla en las mañanas frías.
Cuando alguien muere, las cosas
aunque sean lindas
siguen ahí.
Papeles con su caligrafía
en los cajones que no habían sido abiertos.
Papeles impresos con firme tinta negra
dicen su nombre completo y su apellido.

*
Sueño ciudad luz
él dice: si queremos
quedarnos, son seis meses
pero nada nos urge
aceptamos.
La casa es enorme y la escalera
llega imponente al medio de la sala.
Él me espera
en el umbral
de la muerte, le digo
todavía
no.
Todavía no.



Luto

I
Este es el poema de la muerte
de mi abuelo.
Una vez, hace mucho
hice un poema
de la lluvia
antes
de la lluvia, cuando el aire
tiene olor a tierra
húmeda y el cielo
es gris.
Este es el poema de la muerte de mi abuelo.
empieza antes de su muerte.
Hasta hace tres días
levantaba la mano
sostenía mi palma y apretaba
con los dedos.
Podía pedir agua de manera inteligible
mantenía los ojos abiertos
y una vez
desde que está internado
lo vi sonreír.
Hasta ayer
tenía pequeñas manchas violetas
en la cara y enormes como flores
en los brazos, manchas moradas.
Dijeron que era la luz de la terapia
lo sacaron para que muera más rápido
y está mejor.
Morfina y suero: estoy segura
todavía nos escucha.

Curriculum
Natalia Calzon Flores nació en Buenos Aires, en 1978. Publicó
el libro de poemas María de los Dolores (Aurelia Rivera, 2002) y varios cuentos en antologías y revistas. Desde 2005, trabaja corrigiendo y editando las publicaciones del CCRojas - UBA.

Y junto con la primavera llegó

Todos estos años de gente de Hernán Casabella

Hay una música que se oye apenas, como si llegara de un antiguo aparato de radio que hubiera quedado encendido y olvidado en alguna parte. Y un misterio que no está en la imagen sino en el punto de vista, un cronista que oculta su voz tras los hechos, que es a la vez íntimo y ominisciente, nos guía. Los lugares por los que nos conduce nos son ajenos y a la vez, de un modo indudable, familiares.

Postal de un lugar que ya no existe, se despliega como un mapa Todos estos años de gente. Geografía incierta, o tal vez historia local. Si fuera una pintura: impresionista, ¿ominimalista? Hay trazos que no terminan de ser la forma y aun así, dejan ver. Hay manchas que son colores que componen cosas, personas, no personajes porque están cerca, casi se tocan, casi nos dejan tocarlos, personas con historias, personas que son su historia y componen a la vez una más grande, un todo inconmovible que los tiene, como si les diera sentido o, incluso, alguna suerte de redención.

Natalia C. Flores

Y llegó la primavera

hola querida gente, cómo va, esperamos bien.

Les contamos, e invitamos; este miércoles 21 de septiembre a las 19.30hs

A la  presentación del libro de poemas a pasar

Todos estos años de gente, de Hernán casabella

en el Club Cultural Matienzo, Matienzo 2424,

casi esquina Av Cabildo al 300

la verdad que junto a la gente de textosintrusos

estamos cumpliendo un hermoso y bello sueño,

editar libros de autor

libros artesanales y cuidadosos.

Me agradaría mucho decida tener esos textos

a tu mesita de luz  o los tengas a mano al pie de tu mecedora,

así juntos podamos continuar

haciendo este hermoso oficio

de escribir-editar-celebrar

que mes a mes desde hace un par de meses

venimos llevando adelante

espero nos veamos

y compartamos ese momento

será un gusto y un placer

un saludo y gracias,

nos vemos…

Poemas

*

solo con la foto del porta retrato

no alcanza.

tampoco

con el molde amarillo del cowboy.

el taburete se perdió

y es así aún

que sigo deseándolo.

el silencio de tú despedida

enmudeció

incluso mis preguntas.

*

vivía en las casas baratas

amiga de lisa

ojosrubioscelestes

no recuerdo su nombre

pero sí

la humedad de sus labios.

*

vía de troncha angosta

un alambrado,

surca un barrio de chapas y tablones

del otro lado

un callecita empedrada

y un largo costurón de bares, fondas y cantinas

adentro

los acordes

saborizan a peixe y a maconia.

*

te acordás de aquel borrador

hablaba de unos trinchantes

de una sala familiar,

de la historia familiar

historia,

que ni siquiera en la ficción

y pese al robo,

te pertenece.

Se vino la segundita!

Presentación de MUNDOMUSCARI

24/08/2011

Club Cultural Matienzo

Deseo que vengas

HOLA
EL PRÓXIMO MIÉRCOLES 24 DE AGOSTO A LAS 19.30HS
PRESENTO UN LIBRO MUY ESPECIAL PARA MI

UNA SELECCIÓN MUY AMOROSA DE MI BLOG
www.mundomuscari.blogspot.com 
realizado por Marina Navarro
con prólogo de Osvaldo Bazan

Es un libro hermoso,
de pequeño formato de textosintrusos,
ideado por Hernán casabella
muy especial para mi.
Se llama MUNDO MUSCARI 

Lo presentamos con ENTRADA LIBRE Y GRATUITA 
Walter Quiroz y Mariela Asensio, leerán unos extractos
y el bien pensante de FEDERICO IRAZABAL moderará el encuentro.

La música del genio emocional de COIFFEUR
estará presente enamorándonos un rato..

Y yo te regalaré especialmente
de una selección única de objetos muy usados de mi vida,
lo que te quieras llevar de recuerdo de mi cotidiana existencia....

Te va?

QUIERO QUE VENGAS
ES GRATIS VA A ESTAR LINDO
DESEO QUE ESTÉS

Veni con quien quieras
difundilo
corre la bola
va a ser muy muy lindo
estoy muy muy seguro

MIÉRCOLES 24 DE AGOSTO 19.30 HS
CLUB CULTURAL MATIENZO
MATIENZO 2424 (AV. CABILDO AL 300)
entrada y salida gratis!

Hernán Casabella
15 65 24 89 79

Estas páginas son las hojas de hierba 2.0, un Whitman que es tocado cuando se toca este libro..., Es todas las Susanas posibles. No sólo Susana, la metáfora argentina para hablar de Divas. Es Susanita, la metáfora argentina para hablar de amas de casa, la que hace las compras y limpia la casa y  todo gira alrededor del hogar y los hijitos (por venir). Pero no sólo. Es la Susana Fontana de sí mismo, la vecina metiche que cuenta todo lo que sabe levantando las cejitas pero con una imposición y un límite: contará todo de sí mismo y sólo de sí mismo. Ni una palabra de todas esas vidas de celebrities que conoce y comparte. El espectáculo es él. Él de verdad y él inventado  (“déjame inventarme a mí mismo, que es lo mejor”, reclama y quién le puede decir que no). Y es, para escándalo de más de uno, una Susan Sontag de cabotaje que permite, con el simple acto de contar sus cuitas, develar la trama urbana argenta del principio del milenio. Y es también, como no, un Susano.
Uno bello, solícito y juguetón. Un hombre que es un escenario.
Este libro es ese hombre.
                                                                                                             Osvaldo Bazán



José María Muscari es director de teatro, actor, dramaturgo y ahora también bailarín. Desde Necesitamos oxígeno, pasando por Criaturas de las sombras, Marchita como el día, Mujeres de carne podrida; le siguieron Pornografia emocional, Pulgarza, Desangradas en Glamour, Catch, lucha en el barro y sexo entre chicas y Electra-shock; durante este 2011 tiene en cartel Feizbuk, Shangay y Ocho mujeres, MUNDOMUSCARI, un diario íntimo es su primer libro.

Fragmentos MUNDOMUSCARI

Jueves 9 de abril de 2009
El extraño estado de la completud.
Me acabo de comprar una casa hermosa que me ilusiona mucho.
Tengo un novio que me da felicidad cotidiana.
Estrené "Crudo" y soy feliz actuando.
Tengo amigos a los que quiero y ellos me quieren.
Mi obra, "En la cama," me da satisfacciones artísticas y económicas.
La salud de mis seres queridos está estable.
Sigo una dieta balanceada y mi relación con el entrenamiento y el gimnasio es de compromiso.
Podríamos llamar a este momento como:
"un momento de completud en la vida de José María Muscari", pero no.
Algo intrínsecamente relacionado y unido a mi estado de continuo aburrimiento,
a mi desesperación cotidiana para que exista la aventura, el miedo a la rutina,
el tedio atroz y amenazante a la mediocridad, creo que empañan, éste,
que podría ser un momento de completud total.
Mi amiga Mariela hace mucho me dijo,
(me enseñó) que todo eso que me falta o que creo que me falta o que deseo y no sé qué es,
no está afuera, está en mí y depende de mi relación con ese adentro,
con esa espiritualidad para poder palear los estados transitorios de la angustia cotidiana.
Lo entiendo.
Pero no me sale.


Lunes 30 de noviembre de 2009
A mí me salva escuchar.
Eso creo
sé oír
escucho
a veces parece que no
pero sí
es mi don
escucho lo que no te gusta de como soy
también escucho si mi teatro te parece no sé qué.
Ceno con gente en mi casa y oigo lo que hablan
junto actores y los oigo hablar y de eso que oigo armo obras.
Me siento bien en la escucha
a mí, te juro, me salva saber escuchar


Jueves 25 de febrero de 2010
Grillos cantores de ciudad.
A la noche, en mi habitación, a través de mi ventana, escucho el canto de grillos.
Es extraño, pues vivo en medio de la ciudad, en un departamento.
Pero tengo muy cerca en mi manzana un jardín y desde allí llegan sus mágicos sonidos.
Es un detalle muy divino, exclusivo, de mi nuevo y ya consolidado hogar.


Domingo 16 de enero de 2011
Si estoy enamorado,
si creo estarlo,
puedo escribirte con los imanes de mi heladera frases
y mandártelas en forma de foto por mi blackberry,
esperar tu respuesta ansioso
y cuando llegue, sentirme feliz.
Si estoy enamorado puedo permitirme algunas pavadas de las que después,
cuando vuelvo a enfriarme, puedo arrepentirme.
Si estoy enamorado dejo de ser bravo
y paso a ser frágil.
Si estoy enamorado
soy dulce y sólo vos, podés saberlo.
Sólo vos.
Pero no estoy enamorado.
Sólo creí estarlo.
Sólo quiero estarlo.
Pero no estoy enamorado,
aún.

El debut de textosintrusos

Presentación de ROKERITO

Festejo del día del amigo

20/07/2011

Club Cultural Matienzo

              

*El Dr. Voorman, un psiquiátra que al principio de este relato no existe es después un personaje secundario que comienza a tratar se supone que terapéuticamente a Amílcar, el personaje principal. En el final de Rokerito, esta historia raramente espiralada de Marcos Bertorello, el Dr. Voorman se habrá convertido en el personaje central y desplegará, en las últimas líneas y en muy pocas palabras, la teoría que le dará sentido a todo: el comportamiento humano no tiene ningún sentido y todas las torías que se elaboran para explicarlo menos.

*Por suerte, Bertorello no nos cuenta las aventuras de Amílcar, el Rokerito, a través de teorías. Lo hace, en cambio, con la narración de las vidas de los personajes, que no llevan a nada pero que confluyen en un mismo punto: el desenlace que todo lo resuelve de casualidad.

*Dicho de otra manera: avanzando de digresión en digresión, de un episodio a otro que en apariencia no tiene nada que ver con el primero, variando el punto de vista de personaje en personaje y a través de una estructura que en el comienzo parece deshacerse para mostrarse al final en toda su volátil unidad, Rokerito deja en el camino lo inservible en un intento voraz de encontrar la esencia de algo.

*Con la maestría de los cuentos reunidos en Porno, su primer libro, Marcos Bertorello vuelve a revelar en este relato el anhelo profundo de su escritura: ser un material combustible en un mundo incombustible.
                                                                                                                   Juan Martini

Marcos Bertorello es escritor, psicoanalista y profesor universitario. Realizó estudios sobre literatura en la Universidad de Buenos Aires. Tiene varios trabajos publicados sobre literatura y psicoanálisis. Colabora regularmente en diferentes revistas literarias. Desde mediadios de 2009 y hasta diciembre de 2010, administró el blog: www.elagarraelcuerpodella.blogspot.com. En 2009, la editorial Eterna Cadencia publicó su primer libro de relatos, Porno. Coordina Talleres Literarios. Rokerito, es su primer nouvelle.